Ni un día menos
Se incorporó y echó el vistazo matinal a su alrededor, a su celda de dos por tres. No había cambiado nada. El sórdido retrete del rincón olía peor que nunca; seguramente la comida de la semana no se encontraba en su mejor fase de descomposición. La humedad de las paredes facilitaba el dibujo con la punta de un cordón afilado y la ayuda de un encendedor. También propiciaba los desconchones de hormigón que, a menudo, interrumpían sus inconexos viajes oníricos.
Echó un vistazo a la ventana de veinte centímetros de alto por treinta de ancho. Ignoró los barrotes, y dejó que algo del resplandor libertario bañara su rostro. Giró la cabeza hacia la izquierda. Contó las marcas con las que llevaba la cuenta diaria. Se le paró el corazón durante un interminable segundo, en el cual, al menos, olvidó le olor de la ponzoñosa porquería que atascaba la letrina. Contó de nuevo, y el shock dio paso a la desesperación. Gritó, se arrodilló y su frente chocó contra la pared. El dolor lo despertó.
Abrió los ojos. Sus huesos crujieron a la vez que se ponía en pie, y fijó la vista en las marcas del muro. Había sido una horrible pesadilla en la que solo había setecientas veintiséis marcas. Fue invadido por una infinita chocante tranquilidad al comprobar que el total era de setecientas veintisiete.
Edgar Carrasquilla
No hay comentarios:
Publicar un comentario